TrashLand BBS forum

Chiuso in una stanza, in me stesso, con questo tempo qui, che e' una merda, che piove, che fa freddo. Che.
Ma non il Guevara, quello no, lo lascio al sole di Cuba, morto e freddo...

... pure lui, ormai, Che il sole non lo scalda piu'.

C'e' (che) quell'angoscia (che) non e' angoscia: e' peggio, e' una sensazione di malinconia forse data dalla solitudine e dalla routine di questi giorni e l'acqua che scende non pulisce un bel nulla, sporca e bagna e basta.

E' una mano che ti strizza il cuore e ti fa sobbalzare, strizza fino alle lacrime che non escono perche' non devono uscire, non c'e' motivo e per quello son li', inumidiscono gli occhi mentre la testa si fa pesante e ti chiudi. In una stanza in una macchina in te.

Ma tu non ci sei, sei chissa' dove, ormai, cosi' lontana cosi' morta cosi' evanescente cosi', proprio cosi', inesistente.

Dove sei?

Che domanda, inutile, perche' a saper la risposta non importerebbe, non ora, in questo istante dove ci si chiude in se, come i gatti che vanno a morire, che stan male e per pudore si rinchiudono nel loro mondo fatto sogni felini, sogni ambiziosi, da leoni.

Sogni che son sogni, e rimangono tali, questa sera, le prossime sere, questo e'.

Sogno, spero di no.


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